Attraversano
sentieri d’asfalto,
percorsi in cui eludere
la finzione.
Si tengono il battito
per mano,
e insieme
assecondano la vita.
Le loro speranze
dissonanti
cadono.
Le sofferenze,
tuttavia,
premono per restarvi.
E’ morte,
aria asfissiante.
Si è nel fondale
del difetto,
in un labirinto la cui
unica
via di fuga
è il silenzio.
[Illustrazione di Elicia Edijanto]
S’incontrarono su una piccola scogliera del sud,
affascinati entrambi dal linguaggio del vento.
Lui, fondatore del silenzio, era solito guardare verso il mare, e con un lieve gesto percorrere la linea d’orizzonte.
Lei, ammiratrice del sole, mirava invece al tramonto, a cui pareva aspirare quando ne ricalcava i contorni.
Si rivolsero lo sguardo, come due specchi sfibrati accolti dalla stessa luce.
La donna, indebolita dal tepore, si scoloriva ad ogni passo.
L’uomo allora prese il colore,
si abbandonò al presente,
regalò il futuro
e le tinse l’anima.
Pareva sciogliersi
il colore
quando la sua voce
oscillava nel
vento.
Il silenzio,
ugualmente esposto alla verità,
tremava per
la volontà di svanire.
In lui
dimoravano i sogni
di chi li aveva smarriti.
Si adagiavano
sull’ombra del sole,
nei volti
di chi aveva udito
il suo canto.
Giornalmente
tramontava
il dolore;
in lui, emergeva
la vita.
[Illustrazione di Florian Nicolle]
Resterò ad osservare
le mie nuvole
tramutare in dense
fortezze.
Attenderò il sole
per danzare
in una polvere
di speranze.
E infine,
tra il buio del
castello,
e la solitudine dell’illusione,
prenderò dimora
nel coraggio.
Remerò fino
alla morte,
e raggiungerò
la vita.
[Salvador Dalì – Reminiscenza archeologica dell’Angelus di Millet]
Estia notò un insolito particolare sul lato destro della cornice.
Un impercettibile foglia d’amianto sembrava vivere sul dipinto.
Intorno a lei sostavano centinaia di persone, le cui maschere, rigorosamente asciutte, parevano essere affrescate da un’intera vita.
Si avvicinò con la curiosità di un bambino, e guardò il decoro che delimitava con cura l’opera arte.
Senza accorgersene, però, vi cadde dentro.
Giunse sull’isola, località in cui dimoravano esseri senza vita, i cosiddetti viventi che in realtà, tuttavia, non vivono.
Si avvicinò a uno di essi, subito dopo aver percepito la singolarità più drammatica che avesse mai potuto provare, sfiorando con la punta del piede un oceano sintetico.
La sabbia, di un grigio ardesia, rifiutava le impronte di chi ne fissava i ricordi. Bisognava tuffarsi per evitare di ascoltare i lamenti di una terra arida, priva di conforto, oppure, per i più audaci, lasciarsi attraversare da quelle urla.
La donna indicò la superficie, e uno degli abitanti, immune alla vita, apparse alle sue spalle, con il volto d’un uomo capace soltanto di replicare in eterno la menzogna della sua patria.
«La ragione», disse «Qualcuno la chiamava ragione».
Sulla destra i pensieri si facevano il bagno, immergendosi di continuo. A volte guardavano verso la riva, come rassegnati all’idea di poterci approdare.
Estia chiuse gli occhi.
Desiderò sorseggiare la sua terra, nonostante questa l’avesse respinta in ogni istante.
Preferì convivere con l’infelicità minima di cui conosceva i difetti, piuttosto che con quell’ignoto dolore.
Si sfregò lo sguardo.
La foglia era ancora lì, tra i vistosi costumi di scena.
Estia era stata l’unica a tuffarsi, la sola ad aver mostrato la sua maschera nuda.
Sorrise, e lo fece nella sua riva, apparentemente abbandonata da un’eternità.
Tornò verso casa, e rincorse il treno.
Guardò a terra, però, prima di accedervi; senza accorgersene, e con l’ironia sul volto, vide l’acqua sfiorare la punta dei suoi piedi.
Piedi che adesso, sostavano nel mondo; in un oceano dalle autentiche impressioni.
[Illustrazione di Charlie Davoli, l’artista a cui si deve sopratutto l’ispirazione per questo breve viaggio poetico].
{Il lupo e l’alba del suo divenire}
Si svegliò, dopo aver notato che altri giovani, intorno a lui, avevano il volto verso il cielo e gli occhi serrati.
Nel disordine di un istante
tentò di disincantarli,
agitando l’anima come un folle.
Questi, senza alcuna esigenza di ricorrere allo sguardo, gli posero rapidamente la mano sul cuore.
Iniziò a notare i suoi battiti allacciarsi a qualcosa di sconfinato: una melodia tanto morbida, quanto inesauribile, scorreva nelle loro armature.
Si guardò attorno; ognuno di essi, sprovvisto di una maschera, era rivestito da un vapore brillante.
Con la stessa fragilità con cui avevano accarezzato il suo cuore, cominciò allora a distendere le mani, pronto a esercitare lo stesso gesto verso il respiro di qualcun altro.
Amabilmente, sorrise.
Il vapore iniziò a scorrere sul corpo, e un sottile velo di colore gli tinse il corpo.
Iniziò a inseguire la musica che gradualmente colmava il suo spirito, lo stesso canto che in origine aveva raggiunto tutti.
Chiuse gli occhi,
alzò il volto
e divenne lupo.
[Dedicato a coloro che sanno, a chi comprende l’insolita suggestione della musica, la collisione con la poesia, e sopratutto, l’intreccio tra anime.]
✽
–
«Signore, le sembra il modo di ammirare una vicinanza?
Lei mostra impeto, ma neppure un rimedio.
Come può eludere il tormento?»
«Eleide, è cosi lieve l’interesse che scorre,
delimita correnti, conosce soltanto impressioni.
–
Scivola via, e poi da fiume,
o sentimento
trova il suo profeta.
–
Diventa colore inscindibile».
[Fotografia di Steve McCurry]
C’è chi usa il mondo come un contenitore, seminando ogni emozione, e aspettando che fiorisca.
Ognuna di esse, lentamente, sembra mutare mentre si osserva, come fosse un giovane che abbandona le sue disarmate vesti per indossare un nuovo tipo di eleganza.
Diviene un luogo colmo di aspettative, un intreccio di timori e briciole di onore.
Si può marciare senza voltarsi, e soprattutto sorridere, senza il sospetto di un respiro infranto.
E ogni uomo, ormai dischiuso tra i labirinti del tempo, è lì a guardare il suo giardino, pronto a interrare altre forme di speranza.
[Ispirato a Bernard Marx, da «Il mondo nuovo» di Aldous Huxley]
Era lì che abitava, in quel leggero libro posato sulle gambe, in quel mondo fantascientifico di cui non avevo visto nulla, ed io non conoscevo la sua identità.
Cosi, iniziai a esplorare.
Atterrai nel nuovo mondo, intorno a tutti loro, sentendomi già parte di un’umana stabilità, di una società senza difetti, ma al tempo stesso, senza coscienza.
Capitolo IV
Sbattei le palpebre.
Un uomo piccolo, come descritto, ma dopo ogni capitolo, sempre più grande.
Un individuo incosciente della sua meravigliosa individualità.
La sua essenzialità sembrava divorarmi ad ogni verso, era come osservarla tra le pagine.
La solitudine, purtroppo, lo accompagnava in ogni istante, e lui era consapevole di averla accanto.Bernard Marx, nella sua complessa e brillante caverna di pensieri, mi regala speranza. Si dissocia dagli altri, perché per un «errore» lui è ancora vero.
Conosce l’illusione che lo circonda, ma sa di dover mantenere l’ordine, si tiene in equilibrio sull’incomprensione che suscita in chi è illusorio.
E nel suo equilibrio, è un essere del tutto squilibrato.Ma la libertà la conosce bene, Bernard. E’ sempre lì davanti, anche quando ad offuscarlo c’è la malinconia.
«E tu, non desideri essere libera?»
Livelines 