Attraversano
sentieri d’asfalto,
percorsi in cui eludere
la finzione.
Si tengono il battito
per mano,
e insieme
assecondano la vita.
Le loro speranze
dissonanti
cadono.
Le sofferenze,
tuttavia,
premono per restarvi.
E’ morte,
aria asfissiante.
Si è nel fondale
del difetto,
in un labirinto la cui
unica
via di fuga
è il silenzio.
[Illustrazione di Elicia Edijanto]
S’incontrarono su una piccola scogliera del sud,
affascinati entrambi dal linguaggio del vento.
Lui, fondatore del silenzio, era solito guardare verso il mare, e con un lieve gesto percorrere la linea d’orizzonte.
Lei, ammiratrice del sole, mirava invece al tramonto, a cui pareva aspirare quando ne ricalcava i contorni.
Si rivolsero lo sguardo, come due specchi sfibrati accolti dalla stessa luce.
La donna, indebolita dal tepore, si scoloriva ad ogni passo.
L’uomo allora prese il colore,
si abbandonò al presente,
regalò il futuro
e le tinse l’anima.
Pareva sciogliersi
il colore
quando la sua voce
oscillava nel
vento.
Il silenzio,
ugualmente esposto alla verità,
tremava per
la volontà di svanire.
In lui
dimoravano i sogni
di chi li aveva smarriti.
Si adagiavano
sull’ombra del sole,
nei volti
di chi aveva udito
il suo canto.
Giornalmente
tramontava
il dolore;
in lui, emergeva
la vita.
[Illustrazione di Florian Nicolle]
{Il lupo e l’alba del suo divenire}
Si svegliò, dopo aver notato che altri giovani, intorno a lui, avevano il volto verso il cielo e gli occhi serrati.
Nel disordine di un istante
tentò di disincantarli,
agitando l’anima come un folle.
Questi, senza alcuna esigenza di ricorrere allo sguardo, gli posero rapidamente la mano sul cuore.
Iniziò a notare i suoi battiti allacciarsi a qualcosa di sconfinato: una melodia tanto morbida, quanto inesauribile, scorreva nelle loro armature.
Si guardò attorno; ognuno di essi, sprovvisto di una maschera, era rivestito da un vapore brillante.
Con la stessa fragilità con cui avevano accarezzato il suo cuore, cominciò allora a distendere le mani, pronto a esercitare lo stesso gesto verso il respiro di qualcun altro.
Amabilmente, sorrise.
Il vapore iniziò a scorrere sul corpo, e un sottile velo di colore gli tinse il corpo.
Iniziò a inseguire la musica che gradualmente colmava il suo spirito, lo stesso canto che in origine aveva raggiunto tutti.
Chiuse gli occhi,
alzò il volto
e divenne lupo.
[Dedicato a coloro che sanno, a chi comprende l’insolita suggestione della musica, la collisione con la poesia, e sopratutto, l’intreccio tra anime.]
✽
«Signore, le sembra il modo di ammirare una vicinanza?
Lei mostra impeto, ma neppure un rimedio.
Come può eludere il tormento?»
«Eleide, è cosi lieve l’interesse che scorre,
delimita correnti, conosce soltanto impressioni.
–
Scivola via, e poi da fiume,
o sentimento
trova il suo profeta.
–
Diventa colore inscindibile».
[Fotografia di Steve McCurry]
C’è chi usa il mondo come un contenitore, seminando ogni emozione, e aspettando che fiorisca.
Ognuna di esse, lentamente, sembra mutare mentre si osserva, come fosse un giovane che abbandona le sue disarmate vesti per indossare un nuovo tipo di eleganza.
Diviene un luogo colmo di aspettative, un intreccio di timori e briciole di onore.
Si può marciare senza voltarsi, e soprattutto sorridere, senza il sospetto di un respiro infranto.
E ogni uomo, ormai dischiuso tra i labirinti del tempo, è lì a guardare il suo giardino, pronto a interrare altre forme di speranza.
Accediamo tutti, prima o poi, a una realtà chiamata mondo.
Un paesaggio vasto e desolato, tinto di speranze e di innocenti aspettative.Siamo lì, con le mani oscillanti, trasportati da un vortice di formale smarrimento.
Una realtà dove ognuno di noi riesce ad apparire, pur nascondendosi.Chi non emerge, infatti, è comunque osservato e catalogato come essere, pur vivendo naturalmente come un essere celato.
E’ come un mondo di piccole strade collegate a vie intermedie, e a ognuno di noi è chiesto di spostarsi giorno dopo giorno. Una rete che ci cattura ad ogni impronta.
A volte poi si sbaglia strada, si tenta di sfuggire alla successiva, ma ne è inevitabile l’incontro.
Ogni uomo si dimentica spesso una via ormai lontana, pur mantenendone il sorriso regalato da chi vi abitava.E in questo piccolo ma ingente mondo di strade, incontri e confronti, mai nessuno è poi cosi tanto attento nel memorizzarne i colori.
Golconda (1953) – René Magritte
La memoria si sprigiona, opponendosi all’assenza.
Fermi, e inondati dal timore, si partecipa al rimpatrio del passato.
Cosi da far nascere una connessione immutabile tra chi osserva, e chi ha vissuto.
E’ come incontrare altri uomini proiettati sull’estremità dei propri occhi.
Si assiste in prima fila, di fronte a tragiche evidenze.
Si calpestano impronte, illusioni, e giornate di vile ingiustizia, marciando come stranieri in un luogo che non rivela nulla di sconosciuto.
E osservare la solidità di quella precisa verità congela e trasforma ogni area del pensiero.
Lì, dove la morte non si rifiuta di prenderti, in un luogo distante dall’umanità,
in un rifugio di speranze mal concluse.
Auschwitz – 30/03/15
Livelines 